Insone

Quem me dera viver de novo a insónia nervosa das vésperas do exame de condução; sentir a satisfação incontida do prazer de guiar o meu primeiríssimo carro, comprado, em segunda-mão, com o entusiasmo diligente do primeiro emprego; o arroubo do primeiro beijo furtado; a excitação túmida da primeira penetração, em que, por breves instantes que souberam a eternidade, fomos um só em comunhão plena...

Hoje em dia, caminho sonâmbulo por entre outros meio-vivos que, como eu, vendem diariamente, corpo e mente, em troca de um vil punhado de óbolos; que se prostituem pela mesmíssima quantia que entregou o Redentor ao martírio cruciforme, e sinto-me a mais rasca noviça dessa linhagem antiga das putas de beira de estrada.
Queria ter a dose de coragem necessária para arrancar-me a esta quietude de carvalho secular, feita de raízes profundas no que é correcto, e gritar, em cacarejos de galo madrugador, liberdade. Queria possuir a solidão altiva de um condor andino, vogando no vazio, ignorante de Newton e das suas leis, que, na sua felicidade néscia, cumpre os seus desígnios de pássaro. Despojar-me dos meus grandiloquentes nadas, despir-me dessa peçonha cinzenta que me tolhe o raciocínio e responde pelo nome de tu, e partir...
Bem sei que tenho o mesmo temperamento impossível dos grandes poetas mas nem gota, nem traço, de semelhante genialidade.

O teu único problema, Demóstenes, - grita-me a consciência - é revestires-te, à laia de armadura de cavaleiro prestes a entrar em torneio medievo, da impenetrabilidade e robustez de um couraçado alemão, quando, bem sabes, te corre nas veias a mesma terracota podre das legiões de Qin, impávidas na sua trágica mudez milenar.

Escorrem-me da pena, a gaguejar, trémulas linhas desprovidas de sentido, automáticas, numa espécie de psicografia desconexa, à medida que as trevas dão lentamente lugar à baptismal luz do dia para, depois do astro-rei descrever no céu um arco perfeito, tudo recomeçar de novo, uma vez e outra, e outra ainda, numa ciclicidade processual repetida à infinita potência.
Eu, porém, amanhã já não estarei cá e o tempo, inclemente, encarregar-se-á de esbater gradualmente, na memória dos que me são próximos, os parcos vestígios da minha passagem por aqui, até que a noção do que fui se perca por completo na bruma do devir.