THE KING IS NAKED

The King is naked, dressed in nothing but delusion!
Vain and ego-bloated, he holds the world in confusion.
Yet in his court, not one soul dares the truth to bring:
That this poor wretch is, in fact, an incompetent king!

And if the rulers of the neighboring lands nearby
Should fail to meet his whims or satisfy his cry,
Our "little king" throws tantrums, stomps with all his might,
Threatening man and beast, itching for a fight!

The subjects are divided, many drowning in denial,
Making me wonder if stupidity is now the latest style.

That the King goes naked is a fact long since known.
Cloaked in a mantle of lies, on a hollow throne,
He struts like a peacock, across the world’s stage,
Sowing chaos, destruction, and a blinding rage.

Despite being a burlesque and comical sight,
He remains on the throne, a leader of blight.
A feverish Narcissus, lost in his own spell,
A Citizen Kane, an emperor from hell.

O REI VAI NU!

O rei vai nu, travestido apenas de ilusão!

Todo vaidoso, ego inchado, o mundo na mão.

E ninguém no seu séquito ousa afirmar a verdade evidente:

A de que este rei, pobre coitado, afinal é um incompetente!

E se outros governantes dos reinos em redor

Prontamente não atendem seus caprichos,

O "nosso" reizinho amua, bate o pé com vigor,

Ameaçando tudo e todos: homens e bichos!

Os súbditos divididos, muitos em negação da evidência,

Fazem-me até questionar se a burrice não virou ciência.

Que o rei vai nu, não é de agora.

Encapotado por manto de mentira,

Desfila, pavão, por esse mundo fora,

Semeando caos, destruição e ira.

Apesar de caricata e burlesca figura,

Permanece no trono, líder demencial.

Narciso febril de tanta loucura,

Citizen Kane, imperador do mal.

PS: God save America! God save us all!

#poetica_mente

#ridendocastigatmores

#antiFascism

#FuckTrump

PIQUENIQUE EXCOMUNGADO

Penalva já não tem castelo.

Mas ainda é terra de gente devota;

De fé, orgulhosa e cheia de zelo.

Povo beirão, digno de nota.

Ora ouçam co' atenção e fervor

A história que passo a contar:

Tarde de domingo, dia do Senhor,

Depois de muito palmilhar.

No adro da igreja local

Duas mesas de granito,

Local aprazível, ideal,

Pr'a festim de gabarito.

Refeição improvisada,

Pão e vinho, união.

Conversa muito animada,

Copo cheio na mão.

E eis que, de repente, vinda do nada,

Mandatada pl'o covarde prior,

Entra em cena beata indignada,

Fazendo-nos temer o pior.

Cruzada com clara missão:

Os comilões do templo expulsar!

Que aquele adro -

Local de culto, chão sagrado -

Não é lugar,

De humana comunhão!

"Vade retro, pecadores! Fora do templo!"

Clama a beata, transida de horror.

"Que o vosso repasto é mau exemplo,

Ofensa grave a nosso Senhor!"

E assim fomos, barriga cheia, alma lavada,

Corridos do adro... pela guarda avançada!

PROFISSÃO DE FÉ

Carrego a dúvida por credo.

A incerteza, bandeira arvorada.

Oh, desdenho o vosso absoluto!

Que há muito vivo neste luto,

Nesta imutável madrugada,

(Prenhe de pez e odor a medo)

De morrer sabendo nada.

Paladino de mim mesmo,

Pugno só pela única verdade:

A de que vimos a este mundo

Pr'a viver em liberdade!